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Ya era tarde

Martes negro en otra galaxia,
esto no puede ser hoy.
Balas cruzan patas descalzas,
almas duras de temor.

Almas crudas del estepario,
escenario de la luz ausente,
corren, gritan, roban y encienden
el pánico en el vecindario.

Ahora cuando duermen los hombres
y duermen los dioses de la liviandad.
Los creyentes pálidos se esconden
y tiemblan de su humanidad.
Esta vez.

¿Cómo puede ser que nos pase?
¿Cuándo terminó el amor?
Cuando esto estalló ya era tarde.
Cuando yo llegué no eras vos.

El destino incierto, la pasividad.
El ser un sujeto y la objetividad.
La pregunta siempre es existencial,
la respuesta injusta es tan circunstancial.

Mientras duermen los responsables,
se abren junglas en las esquinas.
Mano propia a la justicia.
Vení, mirá, somos tus animales.

Volverá a buscarla, siempre intenta verla
a la misma esencia, por distinto rol.
Entre la demencia llana, bruta y descalza,
la incoherencia terca levantó la voz.
Otra vez.

¿Cómo puede ser que nos pase?
¿Cuándo terminó el amor?
Cuando esto estalló ya era tarde.
Cuando yo llegué no eras,
cuando yo llegué no eras,
cuando yo llegué no eras vos.

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